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Lukas sostuvo la carta de Emilia largo rato, incapaz de soltarla. Sus palabras eran claras, serenas, pero esta vez no eran de amor. “Sé que lo que leerás te dolerá. No lo hago para castigarte, sino para liberarte… y quizá a mí misma”, decía. Recordaba un regalo que le había pedido: escuchar sin juzgar. Lukas sintió el pecho cerrarse; cada frase dolía más que la anterior.
Emilia le confesaba que su amor no murió por la distancia, sino por el silencio que él dejó crecer. “No te culpo, Lukas. A veces lo nuevo no es otra persona, sino aprender a ver lo que ya tenías.”
Lukas buscó rastros de ella, pero solo encontró su bufanda doblada. Dentro, un anillo —el que él le había dado prometiendo que “nunca se iría”. Cayó de rodillas y comprendió que Emilia no se había marchado solo de su casa: se había marchado de él.
A la mañana siguiente condujo hacia el oeste, hacia el mar. Frente al horizonte, lanzó el anillo al agua, dejando que el dolor y los recuerdos se disolvieran. El viento susurró: “Te entendí, Emilia… tarde, pero te entendí.” Un nuevo día comenzaba, y con él, una calma luminosa en su pecho.
