Tarde en la noche, una niña llamó a la policía diciendo que sus padres no despertaban.

La habitación estaba suavemente iluminada por una pequeña luz nocturna, con sombras que se extendían por las paredes. Los oficiales avanzaron en silencio hacia la cama, donde un hombre y una mujer yacían inmóviles, con rostros serenos pero extrañamente pálidos. Un aroma tenue y desconocido flotaba en el aire.

Uno de los oficiales comprobó si había signos de vida; no encontró ninguno. En la puerta, una niña sostenía con fuerza un oso de peluche gastado, observando a sus padres con los ojos muy abiertos. La habitación estaba ordenada, sin señales de lucha ni desorden. Parecía como si la pareja se hubiera dormido y nunca despertado.

“¿Recuerdas si tus padres estaban enfermos?”, preguntó el oficial con suavidad.
La niña negó con la cabeza. “No… vimos la tele, cenamos y nos fuimos a dormir.”

Entonces notaron dos tazas de café medio llenas y un pequeño frasco de pastillas bajo el tocador, casi vacío: un sedante fuerte. Tal vez un accidente, tal vez algo más.

Tras llamar a la tía de la niña y ponerla a salvo, los oficiales reflexionaron en silencio sobre aquella noche: un recordatorio frágil de la vida, el amor y la pérdida.